É favor não lamber a montra

Dos livros sobre a capital, Tabernas de Lisboa é um dos que mais me marcaram. Com fotografias a preto e branco e textos coloridos (de Luís Pavão e Mário Pereira, informa-me a Porbase), este retrato de 1981 sobre salas de refeições escuras mostra uma faceta da cidade que já não existia quando o livro foi parar-me às mãos, de empréstimo, algures nos anos 90.

Anos mais tarde, em 2006, quando embarquei na aventura chamada Sol, um dos fatores que me levaram a deixar o Expresso, entretanto confinado a um edifício de escritórios à saída da autoestrada, foi a perspetiva de mudar para a Rua de São Nicolau, na Baixa, e de poder sentir a cidade.

Assisti à transição de uma zona que já não era um deserto total à noite, como poucos anos antes, nem o circo montado para o turista como agora.

Com as tabernas já extintas, havia num raio relativamente curto estabelecimentos mais populares ou mais seletos, era à escolha do freguês. Novos espaços surgiram nos últimos anos, iguais a tantos outros. Como esquecer a casa de pasto Palmeira, a Adega dos Lombinhos, ou a cervejaria Baleal, casas com décadas de história, vítimas da febre imobiliária?

Longe de ser o pouso que mais frequentei - arriscaria o Castiço, a Licorista, o Cerveirense e o Solar Pombalino (também obrigado a encerrar, ganhou nova vida no mais modesto O Conde) - a Nova Pombalina situa-se na esquina da Rua do Comércio com a Rua da Madalena.

É a resposta portuguesa à comida de plástico: sandes com sumos naturais. Leitão, queijo da serra com presunto ou choco frito a acompanhar com limonada (para quem não alinha em misturas, também servem vinho e cerveja). E boa disposição em mensagens nas vitrinas, como por exemplo "Por favor não me lamba a montra".

Cruzamento de café com tasca, a Pombalina (deixou cair entretanto o "Nova") aburguesou-se com mesas e cadeiras, puxou um pouco os preços, mas não vendeu a sua alma.

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Com a idade, tendemos a olhar para o passado em jeito de balanço; mas, curiosamente, arrependemo-nos sobretudo do que não fizemos nem vamos já a tempo de fazer. Cá em casa, tentamos, mesmo assim, combater o vazio mostrando um ao outro o que foi a nossa vida antes de estarmos juntos e revisitando os lugares que nos marcaram. Já fomos, por exemplo, a Macieira de Cambra em busca de uma rapariga com quem o Manel dançara um Verão inteiro (e encontrámo-la, mas era tudo menos uma rapariga); e, mais recentemente, por causa de um casamento no Gerês, fizemos um desvio para eu ir ver o hotel das termas onde ele passava férias com os avós quando era adolescente. Ainda hoje o Manel me fala com saudade daqueles julhos pachorrentos, entre passeios ao rio Homem e jogos de cartas numa varanda larga onde as senhoras inventavam napperons e mexericos, enquanto os maridos, de barrigas fartas de tripas e francesinhas no ano inteiro, tratavam dos intestinos com as águas milagrosas de Caldelas. Nas redondezas, havia, ao que parece, uma imensidão de campos; e, por causa das vacas que ali pastavam, os hóspedes não conseguiam dar descanso aos mata-moscas, ameaçados pelas ferradelas das danadas que, não bastando zumbirem irritantemente, ainda tinham o hábito de pousar onde se sabe.