Da janela do escritório entreaberta sai o fumo das cigarrilhas que queimo enquanto escrevo e vão entrando os sons da rua onde moro. Motores e buzinas, frases que vêm e vão, crianças que cantam (algumas) e, lá para o meio da manhã, o som das rodinhas que sobem e descem negociando gravidades..Há rodas lentas e outras céleres; as lentas são dos carrinhos de compras de senhoras e senhores antigos que regressam do Lidl ou do mercado, as rápidas são dos trolleys dos turistas que fazem do telemóvel bússola em busca do Airbnb..À medida que estas se tornam mais frequentes as outras vão desaparecendo, e o bairro vai acelerando, guiado por GPS, fugindo para longe do passado.
