Companhias aéreas acusadas de somarem minutos às viagens para evitarem pagar atrasos

"Angola é um país parado, adiado"

Super Bock em Stock, a música está de volta à Avenida

O festival mudou de nome, mas mantém-se igual no conceito, com mais de 50 concertos, distribuídos por 12 palcos, a animar a Avenida da Liberdade, em Lisboa. Johnny Marr, Jungle, Lena de Água e Primeira Dama, Capitão Fausto, Conan Osiris ou Dino d'Santiago são alguns dos nomes confirmados.

A brincar, a brincar

A cachopa não tinha parança, dançava, torcia-se no assento, conversava com os vizinhos, ria-se muito a propósito de nada. A avó fazia o que podia.

O tablet não é uma ama digital no mundo das crianças

Medicamentos retirados vão ser produzidos em laboratório militar

Os rabejadores

Ir à tourada é uma das memórias de infância que guardo. Não porque gostava de ir, mas porque o meu pai - um aficionado - reservava, todos os verões, um dia para levar a família até à Nazaré - a praça mais próxima da minha casa.

O populismo entre nós

O sucesso eleitoral de movimentos e líderes populistas conservadores um pouco por todo o mundo (EUA, Brasil, Filipinas, Turquia, Itália, França, Alemanha, etc.) suscita apreensão nos países que ainda não foram contagiados pelo vírus. Em Portugal vários grupúsculos e pequenos líderes tentam aproveitar o ar dos tempos, aspirando a tornar-se os Trumps, Bolsonaros ou Salvinis lusitanos. Até prova em contrário, estas imitações de baixa qualidade parecem condenadas ao fracasso. Isso não significa, porém, que o país esteja livre de populismos da mesma espécie. Os riscos, porém, vêm de outras paragens, a mais óbvia das quais já é antiga, mas perdura por boas e más razões - o populismo territorial.

São portugueses, hackers de elite e recebem milhares pelas suas descobertas

Nós e o Tempo

Recordo-me de ser criança e de o tempo ser uma massa grande e escura que demorava a passar. Lembro-me de contar os dias para poder ir à praia, as horas para brincar, os minutos para os desenhos animados. Queria ser grande e contava os anos que faltavam para ter uma mota (que nunca vim a ter), para saber as coisas que os maiores sabiam, para viajar, ter namoradas e sair à noite.

Navegar é preciso. Aventuras e Piqueniques

Uma leitura cruzada, à cata de outras realidades e acontecimentos, deixa-me diante de uma data que, confesso, chega e sobra para impressionar: na próxima semana - mais exatamente a 28 de novembro - cumpre-se meio século sobre a morte de Enid Blyton (1897-1968). Acontece que a controversa escritora inglesa, um daqueles exemplos que justifica a ideia que cabe na expressão "vícios privados, públicas virtudes", foi a minha primeira grande referência na aproximação aos livros. Com a ajuda das circunstâncias, é certo - uma doença, chata e "comprida", obrigou-me a um "repouso" de vários meses, longe da escola, dos recreios e dos amigos nos idos pré-históricos de 1966. Esse "retiro" foi mitigado em duas frentes: a chegada de um televisor para servir o agregado familiar - com direito a escalas militantes e fervorosas no Mundial de Futebol jogado em Inglaterra, mas sobretudo entregue a Eusébio e aos Magriços, e os livros dos Cinco (no original The Famous Five), nada menos do que 21, todos lidos nesse "período de convalescença", de um forma febril - o que, em concreto, nada a tinha que ver com a maleita.

O momento Trump de Macron

Há uns bons anos atrás, durante uns dias, a quem pesquisasse, no Yahoo ou Google, já não me lembro, por "great French military victories" era sugerido se não quereria antes dizer "great French military defeats". A brincadeira de algum hacker com sentido de ironia histórica foi mais ou menos repetida há dias, só que desta vez pelo presidente dos Estados Unidos, depois de Macron ter dito a frase mais grave que podia dizer sobre a defesa europeia. Ao contrário do hacker de há uns anos, porém, nem o presidente francês nem Donald Trump parecem ter querido fazer humor ou, mais grave, percebido a História e o presente.

Um Vinicius que você não conheceu

Foi em dezembro de 1967 ou janeiro de 1968. Toquei a campainha da casa na Gávea, bairro delicioso do Rio, onde morava Vinicius de Moraes. Vinicius, você sabe: o poeta, o compositor, o letrista, o showman, o diplomata, o boémio, o apaixonado, o homem do mundo. Ia entrevistá-lo para a Manchete, revista em que eu trabalhava. Um empregado me conduziu à sala e mandou esperar. De repente, passaram por mim, vindas lá de dentro, duas estagiárias de jornal ou, talvez, estudantes de jornalismo - lindas de morrer, usando perturbadoras minissaias (era a moda na época), sobraçando livros ou um caderno de anotações, rindo muito, e foram embora. E só então Vinicius apareceu e me disse olá. Vestia a sua tradicional camisa preta, existencialista, de malha, arregaçada nos cotovelos, a calça cor de gelo, os sapatos sem meias - e cheirava a talco ou sabonete, como se tivesse acabado de sair do banho.