Bénédicte Houart. Não há género na poesia desta poeta que fala a língua da rua e a dos cafés e a das casas e a usa como um homem, mas também é capaz de falar como uma criança e sabe usar a linguagem de como uma prostituta ou como os homens falam das mulheres. Vai publicar o segundo livro na Cotovia

A voz, do outro lado da linha, é doce e a fala cadenciada. Depois escreve coisas como esta: "A puta que me pariu era a mais linda da rua formosa/ eu saí a ela deve ser por isso que mal sorrio os homens/ perguntam/ quanto é..." A voz do outro lado da linha é poeta. Chama-se Bénédicte Houart, é filha de pai belga e mãe portuguesa e nasceu em Braine-le-Conte, uma pequena cidade nos arredores de Bruxelas, em 1968.

Bénedicte Houart tem 39 anos e diz que já pensou muitas vezes na morte. Diz isso e diz também que isso não é nenhuma singularidade. Há quem diga, por sua vez, que os seus textos são brutais, que não parecem vir de uma mulher, ainda para mais jovem, bonita, doce. "Ainda bem que não parecem", diz essa mesma mulher que abandonou um doutoramento na área da estética e se despediu da faculdade onde dava aulas como assistente em disciplinas ligadas à filosofia.

Hoje só escreve e faz traduções do francês. Vai editar agora o segundo livro na Cotovia. O primeiro, Reconhecimento, saiu há dois anos e foi o resultado de uma vida de escrita onde nunca houve coragem para publicar.

"Sempre escrevi, mas sentia que me faltava muito para chegar a um nível que achava o exigível para dar a ler o que escrevia". Houve um momento em que isso aconteceu. Bateu à porta de várias editoras. Sempre recusada. Pediu apoio ao Ministério da Cultura. Negado. "Senti-me ofendida. Sabia que coisas muito piores do que as que eu fazia eram consideradas merecedoras de subsídios. Eu tinha noção de que o meu livro não era vergonha para ninguém."